Laidencia

En un noviembre nefasto como este, uno piensa que aquello que siente no puede ser menos que lo que sienten los demás, pero el problema sobreviene al comprobar que no es algo recíproco, y entonces no hay vuelta atrás.

Silencio negro.

—Los muertos no son de nadie, aunque lo mismo son de todos, pero no en la misma proporción para cada uno.

—Pues ya vienen a reclamarlo.

—Entonces que cada palo aguante su vela...

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El gatuperio fado

Vértigos

Es fuente de reparo; su propia concepción disuade y aleja. Tal es el respeto que infunde que su propio nombre no es propio, es un meandro que nos permite esquivarlo lo suficiente para indicarlo de forma inequívoca e inarriesgada. Puede ser que sepamos dónde empieza, pero es ilimitado. Tal vez podríamos medir lo inmenso, calcular lo incalculable, reducir a número lo innumerable o, lo que es todo ello, determinar lo indeterminable; pero nos agotaríamos, y él, no; pereceríamos, y él, no; moriríamos, y él, no... Y seguiríamos persiguiéndolo sin término, y mejor, porque no es dado destruirlo...

Ojalá fuera pereza y pudiera contarse, y que su maravilla no nos impidiera llegarle directos al propio centro, ese lugar que no es lugar y que, cobardes, sólo afirmamos de adverso...

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El gatuperio apeirofóbico

Gnosis

En su engaño, F. Murdock tuvo que llegar a soñar en un idioma que no era el de sus padres para alcanzar el secreto, y, pese a ello, luego tuvo claro que no valía lo que valían los caminos que le condujeron a él.

—Tal vez esos caminos no llevaban a ninguna parte y no era ningún secreto.

—Tal vez sólo se engañó a sí mismo.

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El gatunóstico gperio